Una llave hueca se usa para curar los orzuelos, eso dicen, yo tengo una, me la encontré un día inspeccionando en el interior de un cofre sin dueño; el descubrimiento disparó mi fantasiosa imaginación con una pregunta lógica ¿Qué abrirá?
Cierro tras de mi adentrando despacio, está oscuro, mis ojos tardan poco en aclimatarse pudiendo visualizar la estancia con plena atención. Mi reloj se ha parado.
Una chimenea fértil se abre a la sala, parece que sonríe, lleva tiempo esperando ser encendida para demostrar sus magníficas habilidades. Hay troncos de encina apilados en cestos de esparto, se me antojan tristes, saben cuál es su destino. Una palmatoria de bronce, adorna altiva la repisa, en ella un cirio llorón consolado, sobrevive. Las cortinas polvorientas, solicitan ser retiradas, quieren dar paso a la luz, que alguien las toque, aunque sea un rato, lo que dura el gesto, yo lo entiendo y lo hago. Un sofá inmenso, permanece inmóvil delante del escenario ardiente del hogar baldío.
Desde allí se ve entreabierta la puerta de la cocina, voy para ver; los cacharros cuelgan del techo, acompañando a ramos de hierbas secas, tomillo, romero, mejorana, guindillas, ajos y pimientos choriceros, encima de una enorme mesa tocinera desgastada. En la pared un armario alacena de color amarillo, con frasquitos de cristal en su interior, que contienen aliños, adobes y condimentos. La cocina de lumbre, negra y brillante, como una locomotora. Una platera contiene la vajilla, tazas colgando y un puchero rojo descascarillado que huele a café.
Subo a la buhardilla, es diáfana, con un único ventanal en el centro del techo, justo debajo, tres grandes colchones de lana, apilados con un claro objetivo, el arrullo suave de quien en ellos se acueste, viendo desde su descanso el firmamento casi entero, con mil deseos preparados para ser invocados cuando las estrellas fugaces crucen raudas y sabiendo que despertará, con el sonido de unas campanas lejanas o el canto de algún ruiseñor anunciando la primavera.
La Paz sea contigo y con tu espíritu.
